Si tuviera que elegir entre la calidad de vida o su cantidad en años, ¿cuál elegiría y por qué?

Ya elegí, pero no obtuve mi deseo. Cuando mi esposa murió de cáncer en 2012, a la edad (mi propia edad) de 44 años, honestamente, sin angustia, sentía que había vivido una vida maravillosa, y si ella, que había hecho la vida digna de ser vivida en primer lugar, Tuve que irme, estaba listo. No sentí miedo o pena por la idea de vivir sin ella, solo completo desinterés, porque para mí la parte divertida de la vida era verla vivirla. Ya lo había hecho. Pero tenía que quedarme, nuestro hijo tenía solo 11 años y él me necesitaba.

ACTUALIZACIÓN: Acabo de leer la descripción con cuidado, y quería agregar que, por mi parte, me sentí afortunado de saber cuándo llegaría el final. Cuando diagnosticaron a mi esposa, se le dio una probabilidad de remisión del 60%. Ambos jugamos junto con esa idea frente a otros, pero en privado sabíamos que tenía diez años como máximo. (Ella vivió ocho años más).

Como sabíamos que sus días estaban contados, aprovechamos al máximo. Dejó de trabajar, de pasar sus días haciendo exactamente lo que a ella le gustaba, y mi misión fue hacer que esa vida fuera posible para ella. No fue fácil: tuvo que someterse a rondas de tratamiento y cirugía que tomaron, paso a paso, muchas de sus funciones corporales, si no de su gracia y dignidad. También cometí errores en el camino, y en ocasiones causé tanto dolor como me alivió, pero me siento orgulloso de haber podido ayudarla a vivir el tipo de vida que deseaba.

Ella recibió quimioterapia y radiación después de su diagnóstico inicial, y fue declarada en remisión. Sin embargo, las quemaduras de radiación la dejaron con muchos problemas y llagas abiertas, que nunca sanaron. Finalmente, una recurrencia local los obligó a eliminar gran parte del área ofensiva, lo que hizo la vida aún más difícil. Pero ella tuvo varios años de remisión, durante los cuales tomamos tantas vacaciones como fuera posible, y ella hizo arte.

Finalmente, en 2011 se sometió a una hemipelvectomía, una operación agotadora y espantosa de 21 horas. Tenía 600 suturas, pasó días en cuidados intensivos y, en total, pasó un año en el hospital, durante el cual el cáncer hizo metástasis y nunca se recuperó realmente antes de morir.

Todavía recuerdo el mes anterior a esa gran cirugía en 2011. Sabíamos que la cirugía era una operación gigantesca y una última oportunidad para tratar de erradicar el cáncer. El último fin de semana antes de la cirugía, fuimos a Berkshires después de una gran tormenta de nieve, y fue simplemente hermoso ver el paraíso invernal y estar a solas con los demás. No hablamos mucho durante ese fin de semana, pero los dos sabíamos que este podría ser el último fin de semana real de nuestras vidas, y lo fue.

Calidad desde que todo hoy en día se mide por la calidad y la efectividad que tiene