Las palabras que sueño son como correr en el cielo sobre las montañas; toque tap tap diga mis pies en cada pico cubierto de nieve. Sueño palabras como imágenes en una sala de cine con cortinas de terciopelo color sangre y un piso de madera polvoriento, todas las cabezas calvas en el foso de la orquesta me miran a los ojos. Veo que la proa de los violines corta el aire, y cierro los ojos otra vez, escucho los cuernos, sueño con los ángeles esparcidos como estrellas del cielo, cayendo sobre un círculo de molinetes. Algunos de ellos tienen alas de oro; algunos tienen plata Cada ala atrapa a otra alma perdida; los trabajos del ángel son más importantes ahora que Dios está muerto.
La estación Grand Central es mi catedral, la luz de mi dios muerto fluye brillante y azul blanco. Creo que está explotando a mi alrededor, atrapándonos a todos con fuerza, llenándonos de misericordia. Me gusta sentarme aquí durante la hora punta, la luz explota sobre las cabezas de todas las personas que corren para tomar los trenes. Me gusta sentarme justo debajo del Oyster Bar. Solía sentarme aquí con mi hermano: ahora es un ángel. Me recuesto contra el banco, cierro los ojos y escucho la música de todos esos pies corriendo. Entonces todo va Dorian Gray y miro hacia el techo y veo mi cara allí, como en un gran espejo que brilla y se mueve. Hay líneas duras en el espejo que se derriten finalmente y todo lo que puedo ver es a mí, nadando entre la gente lista para ir a casa. Busco a mi hermano pero él no está allí.
